Estorbo

Esto que es hoy

pero también es mueca

esto que se mira detenidamente

con la mirada perdida

           detenido en el tiempo

           perdido en el pasado

que se hace mueca

y a pesar de ser cicatriz

estorba en el hoy.

Arte sin arte

Hay que buscar la poesía sin estrofas

            sin una sola rima

en la piel

en los ojos

en cada vértice de cada habitación.

Hay que buscar los colores sin pinturas

hay que obedecerle a la luz  

            siempre tan intrusa

dibujando las causas

de las que sólo nos percatamos de sus efectos.

Hay que sacar fotos en blanco y negro

            sin dominar la luz  

            sin detener el tiempo

con la memoria mientras todavía es presente

ahora que esa mueca nos detiene el instante.

Hay que escribir un libro                           

          sin hojas, sin tinta

con cada paso, con la sangre

ya veremos cómo solucionamos este conflicto

ya habrá tiempo para el desenlace.

Efímera

Y sin embargo
soy yo
quien del otro lado
mira

Me reconozco

la oscuridad me define

soy

lo creo

estoy

lo afirmo

te descubro

recorriéndote cada límite

sos

lo intento

estás

lo asimilo

la luz impuntual

que va a llegar tarde

cuando te hayas ido

y que sólo va a encontrar tu forma ausente

tácita en esta cama.