Sólo un momento

Conformismo

2012-02-13T17:55:00.002-03:00

Tengo diez pesos en la billetera, un reloj adelantado cinco minutos para no llegar tarde y una bicicleta para evitarme demoras. Tengo quince saquitos de té de los 25 que compré la semana pasada. Tengo mas de setenta libros (y habré leído nada mas que la mitad). Tengo unas siete responsabilidades, seguramente tenga mas de diez amigos pero me gusta contarlos con los dedos de la mano. Tengo una sola razón para olvidarte pero se me hicieron incontables las ganas de verte. Tengo mil excusas para ser lo que quiero, unas trescientas mentiras por las dudas, no llego a los veinte fracasos pero tengo tan sólo entre seis y ocho triunfos. Tengo cuatro fantasmas, tengo un único destino del que desconfío bastante. Tengo un laberinto del que no quiero salir porque sé que vos también estás perdida adentro. Tengo un teléfono que se escucha mal, un celular que anda lo mas bien, tengo un perro, dos televisores (uno no anda) y una planta en el escritorio. Y ahora que lo pienso no tengo mas de lo que pido pero tampoco menos de lo que merezco, tengo de sobra lo que necesito para vivir, a duras penas tengo los momentos justos para reír y siempre estoy buscando lo que me falta para ser feliz. Pero no me quejo, me conformo con lo que tengo.

A partir del silencio

2012-02-04T13:49:00.003-03:00

Cuando al callar

las bocas sienten mas de lo que dicen.

Busco tu boca

le saco el tiempo

la hago tan mía

como un pensamiento,

que ahora es deseo

de encontrar tu boca con la mía

y hacer realidad otro instante eterno.

Límites

2011-12-19T16:22:00.001-03:00

Como cuando algo termina
como cuando algo se rompe
como cuando algo sobrepasa el límite.

¿Cual es el límite de un beso sino es otro beso?

¿Cual es el límite de tu piel sino son mis manos?

¿Cual es el límite de tu cuerpo sino es mi cuerpo?

¿Cual es el límite del deseo sino es el amor?

¿Cual es el límite del orgullo sino es el silencio?

¿Cual es el límite del silencio sino es una palabra?

¿Cual es el límite de una palabra sino es una mirada?

¿Cual es el límite de una mirada sino lo que obnubila el orgullo?

¿Cual es el límite del tiempo cuando estás en mi cama?

¿Cual es el límite del tiempo allá del otro lado de la ventana?

¿Cual es el límite de las consecuencias cuando el tiempo no nos alcanza?

¿Cual es el límite de lo que espero sino es cuestión de tiempo?

¿Cual es el límite de la fantasía sino es la realidad?

¿Cual es el límite del pecado sino es la razón?

¿Cual es el límite de la causa sino es el efecto?

¿Cual es el límite de lo que siento sino es otra ilusión?

Pertenencias

2011-12-13T19:04:00.001-03:00

Lo que nos sobra es del tiempo

¿qué nos sobra si no es un señuelo?

Aferrados a amuletos sin supersticiones

creyendo que vivimos en las segundas opciones de lo correcto.

Creemos sólo en los espejos,

odiamos las suposiciones y las sombras,

necesitamos de los oasis para poder escapar

hacia el otro extremo para sentir que se esta vivo.

De apoco voy perdiendo las rimas, los colores,

los abismos donde se caen torpemente los sueños.

De apoco te vas transformando en mi secreto, en mi silencio,

en mi mejor respuesta, en mi única solución.

Y de ahí se nos mezclan los reflejos,

se nos alteran los relojes,

se nos rompen los vasos y los labios

perdiendo siempre al mismo juego.

El señuelo

sobras de otro sueño.

El tiempo

fiel testigo y dueño de todo lo nuestro.

Nosotros

2011-10-25T20:12:00.002-03:00

Lo nuestro está en lo tácito, en la sorpresa de una palabra en el momento mas inoportuno, en besos torpes que terminan por el piso sin un plan B al alcance de la mano.

Lo nuestro siempre es lo que espera del otro lado del punto y aparte, lejos de los enunciados perfectos, lejos de las voces con dobles intenciones que te sacan la ropa sin pensar en lo que se esconde bajo la piel.

Porque lo nuestro es el silencio, la poesía sin rima, el momento mas simple o mas absurdo: la plaza y el mate o el balcón de noche y la ciudad a lo lejos, la cocina y los experimentos o los colectivos sin ganas de volver.

Pero lo nuestro también es vivir en los espejismos y escapar de la certezas, porque para las certezas hace falta un plan B, enunciados con la dosis justa de doble sentido y tratar de que los besos sean después de las oraciones y no viceversa, sino las palabras se transforman en excusas y uno se queda sin respuestas.

Espejismo

2011-10-05T19:54:00.001-03:00

Como lo irreal de un espejismo

así se disipa este deseo.

Así se me deshacen tus labios

transformándose en sequedad.

Te pierdo de apoco

te dejo de sentir detrás de mis ojos cerrados

tu cuerpo se transmuta en esa alquimia inversa,

ahora del otro lado del abismo;

límites que nuestros cuerpos saben imponer.

Y habrá que alejarse de uno mismo en los sueños

habrá que despertar para no aferrarse a lo inexistente de cada ilusión

habrá que buscar en los rincones del silencio alguna absurda explicación.

Como la desesperación de necesitar señuelos

así me aferro a tu piel esperando el adiós.

Pero el espejismo que empieza a revivir

y es normal querer equivocarse, tan normal.

Juegos

2011-10-01T20:26:00.001-03:00

Todo sería mejor si aprendemos a correr lentamente las cortinas, a mirar con atención desde las escondidas. Todo puede ser mejor si nos hacemos los dormidos y espiamos nuestras caras que recién se despiertan y nos reímos y nos burlamos y nos escondemos sin dejar de reírnos. Todo saldrá mejor si apoyamos los cachetes en los vidrios y deformamos cada prejuicio. Todo empezará a ser mejor si miramos debajo de la cama, si lentamente dominamos el miedo y vamos alejando al monstruo que nos acecha, primero de la habitación, después del pasillo, por fin del living ––y de los buenos modales–– y por último de nuestras vidas para por fin meternos bajo la cama y ver lo que esconden los sueños. Todo cambiará (para mejor) si empezamos a querernos de golpe, a amarnos con timidez y los ojos cerrados, a sacarnos la ropa con los cachetes colorados y refugiarnos en sábanas maltratadas. Y habrá que empezar a ser mejor dando cada paso a saltitos en cada azulejo, en cada baldosa: primero con un pie, después con los dos, contando cada número desde la tierra al cielo.

Compañía

2011-09-24T19:35:00.003-03:00

Basta con que estés a unos cuantos metros. Me alcanza con estar sentados en una plaza viendo el tiempo a las corridas porque llega tarde a ningún lugar. Sólo tenés que estar en mi espacio, pero desde tus límites, desde tu ventana por donde no es necesario que me mires. Ahí estás y así esta bien.

El sol que nos cierra los ojos y del otro lado esta el mar y todo lo que quisiéramos ser. Pero las bocinas nos despiertan de la utopía aunque aprendimos a soñar mirando el cielo, escondido detrás de árboles donde poder apoyarnos a ver el día perderse, a ver el sol caerse, inocente y gigante detrás de algún suspiro.

Y habrá que irse, habrá que perderse otra vez dentro de la costumbre y los relojes y el tren que se perdió y hay que esperar tanto para llegar del otro lado de la puerta. El instante previo en que tu ventana se pierde entre la multitud y mira lo que yo miro: el recuerdo, el pasado que ya no existe pero que es la compañía perfecta desde que nos alejamos por el punto de partida.

Irreversible

2011-09-18T23:15:00.000-03:00

Palabras irreversibles se tapan la boca las unas a las otras ahora que te ven. Y todas se pelean para que la otra no diga lo que no tiene vuelta atrás. Se aguantan para callarse si se los pido, las convenzo con poesías que no saben hacer otra cosa que lamentar. Pero no sufren mi represión, no lamentan mi absurdo silencio, lamentan su condición de límite, de punto final. Lloran al saber que si una de ellas no resiste la tentación, el proceso de lo irreversible habrá empezado y sólo será cuestión de callar o besarte, sabiendo que cualquier opción es incorrecta.

Intensidad

2011-09-01T14:56:00.000-03:00

A tu piel; fiel recuerdo.

Es tan intenso que no se puede retener

es tan intenso que cambia de forma,

que muta cada sensación.

Es tan intenso que se aleja,

se borra, se olvida cada instante.

Es tan intenso que se termina de pronto,

como si nunca hubiese existido

y la curiosidad que busca nuevas sensaciones,

nuevas intensidades.

Movimiento estático

2011-06-22T16:55:00.000-03:00

Un movimiento estático te descubre, se acerca
y te toca,
te besa y te desnuda.
Un movimiento estáico es esta cama, este instante
este caer sin abismos, este sentir sin sentidos.
Un movimiento estáico
no es mas que esta ilusión de que se nos olvidó el olvido.

Somos

2011-05-24T16:34:00.002-03:00

que soy tiempo

que también soy silencio.

Un reflejo sobre una duda

como la luz que llega hasta mi ventana

y mis ojos que desconfían.

Vos

que sos como yo

Vos

con otro puñado de silencios.

Recipiente donde sólo sé que hay recuerdos

y me mirás y te veo

pero ya no hay lugar paro nuestros deseos.

Todos

que somos dimensiones caóticas

Todos

como una sensación que se repite y deforma.

El reflejo que ahora no es ventana sino otra cara,

realidad virtual de los sentimientos

y romper las distancias ahí donde siempre espera lo incierto.

Negación de los reflejos, dudas de los aciertos

2011-05-16T23:31:00.002-03:00

...cinco preguntas

¿De dónde vengo?

¿Cuándo vine?

¿Quién soy?

¿Hacia dónde voy?

¿Cuándo me voy?

Esos días que por fin se hicieron pasado

la necesidad que nunca tuvo otra dirección

los silencios que se fueron acumulando

el destino latente, tácito detrás del efecto y la causa

el tiempo como constante, como unidad de medida de lo incierto.

...

¿De dónde vengo?

Esos días que por fin se hicieron pasado

¿Cuando vine?

La necesidad que nunca tuvo otra dirección

¿Quién soy?

Los silencios que se fueron acumulando

¿Hacia dónde voy?

El destino latente, tácito detrás del efecto y la causa

Cuándo me voy?

El tiempo como constante, como unidad de medida de lo incierto.

Potelos

2011-04-08T11:56:00.002-03:00

No soy mas que agua

no soy mas que un sin fin de espejos.

Espinas que hieren los impulsos;

defensa y castigo de la libertad.

Flor que nace en invierno

oposición a lo centrífugo del mismo sol,

testigo de tantos pétalos inciertos

peleando destinos sin redención.

Otro brillo en mi espalda

otro reflejo que me alcanza

pero no es el mismo silencio el que se escucha

cuando se calla la misma voz.

Espejos rotos en el piso

mañana serán flores marchitas

agua que crea nuevos cristales

la alquimia de una nueva perspectiva.

Ensayo sobre los círculos, las parábolas y las rectas

2011-02-12T01:31:00.000-03:00

Las personas somos, de manera conceptual, una constante cantidad de círculos, parábolas y rectas. En algunos casos es más fácil ver algunas de estas formas, según que cantidad de similitud tiene una actividad, una reacción o un simple pensamiento con respecto a la forma en la que se encuentra. La estabilidad de estas formas varía constantemente debido a que todo el tiempo se está interactuando con otras formas, nuestras y ajenas.

Los círculos están presentes a lo largo de nuestra vida, sin importar hacia donde vamos o hacia donde volvemos porque siempre estamos dando vueltas. Cabe resaltar que “ir” y “volver” no son solamente caminos –aunque también lo pueden ser–, sino también ideas, deseos, pensamientos buenos, malos o intermedios. En los círculos el cambio es constante, uno gira todo el tiempo hacia el mismo principio. Las personas van por la curva infinita porque el círculo no es más que alejarse por curiosidad, intuición, especulación, etc; y volver por miedo, dolor, nostalgia, etc. Es decir que el círculo puede ser un aprendizaje cualquiera, conocer a alguien o tratar de cambiar el mundo. Uno se aleja de un estado inicial para volver al mismo punto de partida, los cuales son teóricos.

El problema es que el círculo va mutando a medida que se gira en él y el principio y el fin también se modifican. Está es la naturaleza de los círculos: el cambio constante pero a la vez repetitivo. Se trata de un estado simbionte donde el punto de partida es consecuencia de un final al que se está yendo. Se podría afirmar que el principio y el fin no existen en estos casos ya que son iguales al resto de la circunferencia, pero las personas le dan mayor importancia a ciertos puntos del total de la circunferencia. Esto es lo que ocurre durante la rutina de una semana o el total de un año, ya que después de los puntos significativos (lunes a la mañana o primero de Enero, por ejemplo) el proceso no cambia con respecto a lo que en estados anteriores ha pasado.

Las parábolas son curvas donde el principio difiere del fin. Estos tramos son los más comunes a lo largo de la vida. Se caracterizan por empezar un proceso desde un punto inicial el cuál se incrementa o desciende de manera exponencial hasta llegar a un valor máximo (positivo o negativo) para luego volver a un valor similar al principio pero en otra dimensión. En éstos casos entran ejemplos como el amor, hacer ejercicio, ver una película y otros casos entre tantos.

Si en el hipotético caso que una parábola volviese al mismo punto inicial se transformaría en un círculo. Esta es la diferencia más significativa de las parábolas: uno se aleja del principio para alcanzar otro fin, otro estado u otra realidad. Y aunque no lo parezca muchas veces confundimos círculos con parábolas, siendo más peligroso confundir una parábola con un círculo que viceversa, ya que esperando el final de ése proceso se volvería a un principio ya conocido cuando se esperaba estar en un nuevo plano, con lo cuál se alteraría el estado siempre inestable de los círculos.

Las rectas son las manifestaciones más efímeras en cuanto a personas. Son impulsos cortos, muchas veces llenos de energía donde no hay tiempo para pensar dos veces las cosas. Las rectas se dan en casos de inspiración, dolor o felicidad en altos niveles. Las rectas rompen muchas veces con las leyes del tiempo y la conciencia, pero sus casos son tan inusuales que ni el tiempo ni la conciencia sufren graves cambios mientras se manifiestan. Al igual que las parábolas, las rectas tienen un marcado principio y fin pero sin variaciones exponenciales durante el proceso, ya que el máximo nivel exponencial alcanzado se encuentra en el punto final. Esto se debe a que en la manifestación de una recta se busca un claro objetivo final, el cual creemos que está a nuestro alcance si se actúa de manera eficaz y enérgica. En cuanto el impulso de las rectas decrece, éstas se curvan y dejan paso a las parábolas.

Estas tres formas y manifestaciones se entrecruzan todo el tiempo entre sí y hasta son causas las unas de las otras. En la eternidad de un círculo puede haber una recta o de una recta se puede caer en una parábola y después convertirse en un círculo. También pueden considerarse los círculos como un proceso general, donde una porción de éste sería una parábola y un punto efímero de la parábola se percibiría como una recta. Estas formas no pueden separarse las unas de las otras ya que se originan desde un proceso anterior y tienen como resultado un nuevo estado, por lo cual, si se separan estas formas las causas y efectos se condensarían infinitamente en un único punto.

Mientras llueve

2010-11-22T00:09:00.002-03:00

La lluvia que corta la parábola del reloj y gota tras gota le va sacando al tiempo su fuerza centrífuga. La calma que depende del agua y las nubes, el silencio que depende de la luz y las ventanas. Gotas de agua que son gotas de sonidos que son materia que del cielo vuelve a la tierra. Proceso de la inercia constante que equilibra el infierno, que nos acerca al cielo, que no es el otro lado de la ventana aunque parezca lo contrario.

Hemíferas

2010-10-31T15:15:00.002-03:00

A vos, que siempre esperás detrás de un mate lo que nunca va a venir...

Nos une el hemisferio izquierdo del reloj,

ya sea en un día que le cuesta empezar o una noche que recién se despierta.

De este lado de las verticales están las obligaciones,

que sólo son pasos que se acumulan,

que nunca son caminos.

Pero el hemisferio derecho del tiempo

que controla los silencios y el destino

siempre anda juntando cartas para hacer castillos

y ladrillos para encerrar sentimientos.

Las ausencias que sólo buscan presencias,

nunca intenciones de querer escapar,

nunca deseos de encontrar otra verdad.

Porque las verdades giran concéntricas

alrededor de una realidad

que no es mas que un punto

que no se comprende,

porque no hay lógica en las circunferencias,

ya sean estos círculos de los sueños

o estas parábolas que mueven relojes,

ya sea impaciencia que desploma el castillo

o consecuencias donde reviven las ilusiones.

Punto

2010-10-30T00:50:00.003-03:00

...Acerca de los últimos tres días de mi país, acerca de la vida de un hombre.

Voces caen sobre la inercia de la vida que se detiene. No sé escribirle a las lágrimas de los pueblos. Pasos que se agrupan por un dolor semejante que se multiplica y se transforma en el combustible de la unidad, del ideal que transmuta en un ser eufórico y tangible. Los pasos llenos de convicciones se acercan al futuro ahora que el presente es el punto de partida del hombre que ya no está y que también es icono donde convergen los ideales donde mi puño y letra sabe reflejarse y oponerse.

Y yo tan lejos, yo que no soy ésos pasos, yo que de euforia sólo tengo silencios y de futuro tengo el pasado. Yo que lo único que tengo como reflejo es ése deseo, que busca justicia, que busca igualdad, que busca lo que muchas hojas de la historia muestran como utopía.

La realidad que ahora queda un poco de lado, un poco para después. La realidad que ahora es otra sustancia; la plaza y la bandera, el hombre y sus proezas. Éste letargo que también es historia, que también es realidad aunque la crueldad de lo cotidiano nos espere a la vuelta de la esquina o la semana que viene. Y es en este letargo que los miro: al hombre y sus proezas. Perdón pero sólo sé callar. Tu verdad que también calla y nuestros silencios se unen en una extraña sensación de certeza.

El pasado que sopla su cansada verdad. Sus fantasmas que golpean la puerta y pocos quieren abrirles, algunos por miedo y otros por ignorante juventud. El pasado que se agita y vuelve incertidumbre el futuro, lo envenena con la euforia de los cantos, le quita su propio tiempo y lo obliga a esperar a que los que escriben la historia marquen el punto final en la memoria y empiecen una nueva hoja ignorando los silencios de quienes ya no están.

Fin

2010-10-27T15:15:00.003-03:00

Lo que nos une nos destruye

lo que nos separa nos ilusiona

y el jugo de ir y venir por el espectro de colores

ya no nos divierte,

porque los colores uno a uno se nos fueron desgastando

y ya no hubo ningún tono ni semitono de amor para pintarnos los días.

El antagonismo que se nos hizo complemento

y sin querer descubrimos la patología de que las brújulas con el mismo norte aburren.

La sed de nuestra piel como deseo,

la necesidad de nuestras bocas, esclavas de los tonos y semitonos,

la costumbre que nos despertó de golpe porque estábamos llegando tarde

y corrimos apurados

y nos vestimos sin pensarlo

y nos despedimos para siempre sin saberlo.

Brisa

2010-09-22T00:15:00.002-03:00

Agarrá una brisa de mar y sentí su sabor, su humedad, su sal. Después dejala ir porque las brisas de mar no pueden guardarse en botellas y otros formatos para retener recuerdos turísticos ya que se descomponen fácilmente en simple aire. Pero se las puede sentir en cualquier orilla de cualquier mar, siempre que se esté de frente, con los ojos cerrados y las palmas de las manos abiertas. Después se debe que respirar ondo y sentir omo esa brisa desvía su camino y pasa por la nariz, por la vena pulmonar, en la aurícula izquierda, la autopista de la aorta. Ya la brisa de mar en la sangre produce un escalofrío agradable, y es normal que los ojos se abran y los labios se sonrían sin querer.
Volver se vuelve como si la realidad fuese otra, no la que se vivió, sino, la que te pega de frente en la frente y te hace fruncir la cara y el mal humor y el mal estar y el mal vivir de esa tierra oscura que es donde no llegan las brisas de mar. Por supuesto que se pone la otra mejilla, y no por filosofía de vida, sino porque en la sangre hay una brisa de mar, que se sigue moviendo a pesar de estar diluida en sangre, porque las brisas de mar no se pueden detener.

Nosotros

2010-08-26T00:33:00.003-03:00

Nuestros pasos en un almanaque

nuestras caras en un marco de trece por dieciocho

nuestras voces que sólo hablan si se encuentran,

que caminan calladas pensando en algo que ahora que se hablan no recuerdan.

Nuestros sueños en unos pocos bites

nuestros ideales en unos cuantos chorros de tinta

nuestros borradores en hojas amarillas,

que se acumulan con el polvo y la humedad que también es nuestra.

Nuestros algoritmos para desenterrar los sentimientos de los demás

nuestras risas que se contagian y se desvanecen más rápido en invierno

nuestros vasos que nunca están vacíos pero que jamás se van a desbordar.

Nuestras billeteras con algún agujerito, nuestros jeans con los bolsillos rotos,

nuestros cafés con leche en todo momento, nuestros mates sobre el pasto de alguna plaza.

Nuestras calles que no son nuestras, nuestros miedos que no enfrentamos porque los necesitamos,

nuestros errores para tratar de hacer las cosas bien.

Nuestras noches para escapar, nuestros días para respirar.

Artículos

2010-08-03T22:07:00.000-03:00

Lo perfecto de lo imperfecto
la causa y efecto de la ilógica
lo que en dos veces necesita tres intentos
la vanidad de no esperar nada después de la intención
lo que mañana es tarde para que sea hoy
la ilusión que también es consecuencia.

Enésimo paso

2010-06-19T01:23:00.002-03:00

Y de repente no había nada,
ni siquiera un reflejo en el espejo,
ni siquiera un par de ojos en el silencio
o un par de orejas asustadas por el ruido de las sombras.

Traté de entender, pero sólo pude esperar.
El blanco sabor del vacío.
El negro donde habitan todos los colores.
El gris donde el miedo se mezcla con la esperanza.

Sentí vitalidad,
sentí ausencias,
sentí sabores a despedida en el chau de todos los días,
sentí los párrafos de una nueva historia en el frío sol de una mañana de otoño.

Hubo voces como cadenas,
hubo lluvias como suspiros,
hubo vientos como esperanzas,
hubo paz cuando entendí que con sólo creer llegaba.

Y de repente hubo colores,
los reflejos decoraron las paredes con geometrías imprevistas,
hubo ojos que sonreían sin motivo porque no sabían desconfiar
pero no había sombras, porque los colores habían aprendido a escapar.

Esa pelotuda manera de ser

2010-05-22T00:22:00.000-03:00

Se enojan porque nos reímos, porque bailamos bajo la lluvia y damos vueltas dibujando círculos sobre círculos; parábolas del bienestar. Se quejan de que así no podemos seguir: buscando nubes en donde poder viajar o mares en donde dejar mensajes dentro de botellas a los amores que no sabemos tener. Se emocionan hasta las lágrimas cuando hacemos danzar las palabras en enunciados perfectos, en rimas que acarician el corazón y lo hacen sonrojar. Se sonríen con ternura maternal cuando nos ven caernos en el piso por atolondrados, con los codos raspados y los dientes apretados para no demostrar el dolor. Se desbordan de vanidades tibias cuando estamos mal y son la única voz que escuchamos, los únicos brazos donde podemos caer llorando. Se pierden en los detalles que nosotros no vemos. Se enojan porque siempre buscamos las llaves que nunca encontramos. Se llenan de odio porque las oportunidades siempre tienen candados. Se consuelan porque nosotros también quedamos de éste lado. Pero se enojan porque nos reímos, porque bailamos bajo la lluvia y damos vueltas dibujando círculos sobre círculos; parábolas del bienestar.

Flote

2010-05-06T23:01:00.000-03:00

Sólo sé que floto. Sólo sé que todos flotamos. Este mar esta hecho de dudas, que se amontonan y se sacuden las unas a las otras, que son eternas, que mojan, que enfrían, que se meten en la boca y son asquerosas; que matan.

Todos flotando. Los millones de millones que se mueven, que van hacia algún lugar donde todo es mejor. Los millones que se mueven pero en este mar hay pocas islas, hay pocos suspiros, hay pocos brazos que dejan de sacudirse para sobrevivir.

Los he visto irse en todas direcciones. Los he visto marcharse, nadando hacia la convicción mas errada, hacia la muerte mas segura. Los he escuchado decirme que es para allá, que para acá, que así no voy a llegar a ningún lado. Pero yo sólo sé flotar, sé que nadar es flotar hacia adelante, pero cuando adelante no tiene destino es en vano. Yo floto porque pienso, porque sé que algo tiene que haber, alguna respuesta tiene que existir. Pero sólo floto, floto porque este mar no me deja hacer otra cosa. Floto porque sobrevivo cada segundo a lo que todos temen y nadie conoce.

Y la muerte debería ser como el alivio eterno, el antagonismo a este flote constante en este mar de dudas en el que vivo cada respiro, que se agita con cada circulo que dibujo pero que se detiene si me detengo y dejo que el cansancio, el rendimiento, el simple fin me lleve hacia el antagonismo.

Que y Si

2010-04-08T14:32:00.003-03:00

Que no, que sí, que después, que antes, que mañana, que hoy, que es tarde, que es temprano,

que no es así, que es así, que así es la única manera, que no es así pero no hay otra

que sobra, que falta, que no alcanza pero bueno

que de todos, que de nadie, que de ninguno

que no hay solución, que hay esperanzas, que todo esta perdido, que todo tiene solución

que los atajos, que lo fácil, que el sacrificio, que la lucha, que la paciencia, que la perseverancia, que la idiosincrasia

que la inocencia, que la viveza

que la justicia, que la injusticia, que el acuerdo, que el desacuerdo,

que es como debe ser, que esta bien, que no esta bien, que no esta bien pero que le vamos a hacer

que lindo, que feo, que demasiado, que escaso, que caro, que barato.

Si lo acepto lo entiendo. Si lo niego me alejo. Al entenderlo se puede cambiar. Al alejarme todo sigue igual.

Que se callen las palabras

2010-03-22T23:55:00.000-03:00

Las voy a usar hasta cuando no las necesite. Serán mis escudos, mis espadas y mis lanzas.
Pero hoy no,
que se callen las palabras.
Cuando no tenga nada que decir, cuando me encuentre en la noche de cada pensamiento, cuando lo mejor es esperar a que de un desgano se haga alquimia de mis ideales
que se callen las palabras.
Cuando el hambre de un pueblo también se sienta en una masa, cuando el terror no se anima a gritar, cuando los que defienden esas ideas de libertad y justicia ignoran el hambre y el terror, habría que decirles (ironía de la comunicación)
que se callen las palabras.
Cuando se esfuerza la verdad a decir lo que no quiere, cuando se disfraza una mentira de la mejor de las esperanzas, cuando la indiferencia no escucha los silencios y sólo acumula ruidos en un vaso rebalsado
que se callen las palabras.
Que se callen cuando te quiera amar y no sepa encontrar tu voz en el ayer.
Que se callen cuando quiera soñar todo lo que no voy a ser.
Que se callen si el silencio es mi vacío mas profundo.
Que se callen para aprender a escuchar las voces de otros mundos.
Que se calle Dios así escucha todo lo que pienso.
Que se callen los autos, los vecinos, los filántropos, los condenados.
Que se calle el cielo, el infierno, el viento y su mensaje subliminal.
Que se calle mi voz, tu voz, todas las voces que no saben esperar...
sé que algo se va a escuchar, y nadie lo podrá olvidar.

Todos

2010-03-06T03:49:00.000-03:00

Todos aire
Todos luz
Todos causa
Todos efecto

Todos vida
Todos muerte
Todos recuerdo
Todos tiempo

Todos irrealidad
Todos esperanzas
Todos dioses
Todos asesinos

Todos sueñan
Todos despiertan
Todos sobreviven
Todos intentan

Todos al todo
Todos desde la nada
Todo dentro de lo posible
Todos desde lo imposible.

Ilogía

2010-03-01T00:04:00.004-03:00

Sé que no entiendo porque entiendo bastante, sé que la sugerencia surge de una duda incompleta de razón (o una razón poco clara). Sé que los colores en realidad sólo están en mis ojos, sé que la luz no es mas que hilitos inquietos que andan por ahí. Sé que el corazón mueve la sangre del espirítu, aunque el espíritu no sea sangre (pero también es materia). Sé que el tiempo no existe y voy a tardar bastante tiempo en encontrar las pruebas. Sé que todo es un sueño aunque no haya despertado. Sé que todo cambia menos lo mas ínfimo. Sé que por ahí esta lo que quiero, sé que lo que quiero no es ni por ahí ni por allá ni por acá... es un poco más cerca de la creencia, esas de las que no sabés por qué las sentís en la piel, en los ojos; como los hilitos.

Cosas interesantes para hacer

2010-02-09T15:37:00.001-03:00

Dormir, mirar la lluvia (sin mojarse), mirar nubes, cerrar los ojos y correr, mirar el cuerpo desnudo de una mujer, asustar hormigas, hacer buches con la Coca Cola, asustar a la gente, hacerse el dormido, ir a una estación de tren para no tomar ningún tren, contar los pasos que damos en la calle, saludar a cada persona que se cruza a nuestro paso, llegar tarde apropósito a todos lados, inventar palabras, destruir palabras, llenar una botella con la gotera del baño, reírse de la nada, bailar sin música, bañarse vestido, romper vidrios, romper espejos y clonarse y hacer una cosa que se repita tantas veces como pedazos vemos.

Instinto

2010-02-02T22:03:00.002-03:00

Ahí estás. Y mi instinto que quiere alcanzarte.

Empiezo a correr por calles que cambian de colores,

empiezo a esquivar rostros sin caras, sombras mutantes,

ruidos de voces que vienen de lejos, silencio de autos que levitan.

Vos caminas y to corro pero sos inalcanzable.

De apoco me acerco, tu espalda más grande, tu pelo más grande.

Te alcanzo. Te agarro para que sepas que estoy detrás tuyo

porque grito y no sale nada de mi voz, ni siquiera aire.

Despierto.

Tus ojos que por fin me ven pero yo no estoy.

Miro a mi alrededor.

Geometría estática, calles iguales, caras llenas de pasados, ruidos de autos.

Me pierdo en edificios, en multitudes, en café con leche en algún lugar.

Me pierdo mientras te busco, acá donde todo es tan sinónimo de ayer.

Vuelvo a donde empiezo todas las mañanas y a donde te pierdo todos los días.

Cierro los ojos

Despierto.

Todo es tan simple.

Ahí estás.

No quiero correr,

no quiero llegar al límite,

no quiero agarrarte para que sepas que estoy detrás tuyo

porque grito y no sale nada de mi voz, ni siquiera aire.

No quiero.

Pero ahí estás. Y mi instinto que quiere alcanzarte.

Estos

2010-01-21T00:26:00.001-03:00

Me preocupa que no tenga miedo, me asusta no temer, ni siquiera un nerviosismo, ni siquiera esa sensación en el estómago por culpa del siempre presente porcentaje de lo malo que pueda pasar. Me asusta que nada me importe, me molesta esta guerra contra mi otra mitad, vaya uno a saber si Doctor Jekyll o Mister Hyde.

Este mal humor por todo lo malo que no pasó, esta preocupación por todo lo que sólo va a pasar en mi mente, esta obsesión por lo perfecto que siempre termina en tropiezos, en caídas, en codos raspados y en cicatrices de labios furiosos que ya no siento.

Este té con leche de todas las madrugadas, esta ventana por donde todo es pero no pasa, este bloqueo de barcos de guerra que esperan la orden en la laguna de mis ideas para atacar -y derrocar- de una vez por todas a ése chiquito dictador y todas sus vanidades. Este letargo que de tanto placer pasó a ser espejo de la rutina.

Estas ganas de irme pero sin saber a dónde. Estas ganas de quedarme sin saber para qué. Estas ganas de irme para volver, ganas de alejarme para ver si en la vuelta veo algo que en esta orilla nunca voy a descubrir. Estas ganas de dormir y despertarme sólo cuando valga la pena estar vivo (o estar muerto). Estas ganas de soñar algo que no sea imposible.

Esta inspiración sin pensar dos veces. Esta manera de escribir vomitando lo primero que hace sinapsis en mi cabeza. Esta manera de ser lo peor para ser lo mejor. Esta razón sin lógica. Esta verdad sin pregunta. Esta inconsciencia que ya dejó de ser inconsciente porque no hay conciencia tirándole las orejas.

Estas cadenas, estos espejos, estos relojes sin agujas, estas quejas que no sé para que las escribo. Esta noche, este momento a solas conmigo mismo. Pero sobre todo esta noche... por qué esta noche, qué hay en esta noche que no hubo en otras, porque hay algo, se siente en este aire, en estas palabras, en esta taza de té con leche a medio tomar.

Los lados

2010-01-15T23:43:00.003-03:00

Por razones de armas

-que se darán a conocer mas abajo-

y por desganos propios de la geografía donde me encuentro

fue imposible corregir todas las palabras que están un poquito más abajo.

Sepan disculpar.

Siempre estuvo éste otro lado que no me animo (y ningún artista se anima) a enfrentar con las armas del otro lado. No te marees, éste lado es en el que yo estoy ahora, el lado donde todo es neutro, cero, vacío; no hay rimas, ni siquiera una arrogante inspiración tan creyente de si misma pero incapaz de cambiar el mundo. Del otro lado están las armas que sé usar, armas que no matan pero pueden lastimar: la palabra, las letras, una guitarra de dudosa afinación, una cámara de fotos tan voyeurista como tus ojos pero con la posibilidad de detener el tiempo.

Y es tan simple como agarrar las armas y meterme en éste pantano que nunca me animé a conquistar. Siempre es desgano, siempre es intento de arte pero resignación al final de todo, siempre es saber que nada bueno va a salir de usar las armas y es mejor perderse en la oscuridad del otro lado, que no es oscura, que sólo es mirar la tele, escuchar música, salir a correr o sentarme en una plaza a mirar la vida pasar tan distraída que no me ve sentado tan cerca.

Pero siempre las armas fracasan a la hora de querer sacarme de éste lado. Nunca pueden desplegar su máxima expresión si yo estoy como ahora de éste lado (y de ésta manera). No. Deben esperar, esperar a que yo dé el saltito hacia el otro lado, allá donde todo es tan fácil ser arte.

Es cuestión de valor, pero tampoco jugar al héroe que quiere ser inmortal arriesgando su vida. No. sería inútil entrar con mis armas hacia éste lado y morir en el intento de querer conquistarme por completo, de que mis dos lados sean arte y aplausos y el pendejo genio. No. Porque en éste lado también hay inspiraciones, hay fútbol, hay amigos, hay bares y mates en plazas. Y sobre todas las cosas de éste lado siempre estuvo tu piel, tus ojos, tu cuerpo desnudo en una cama y el placer en cada latido de un corazón satisfactoriamente cansado. Será porque ahora en éste lado tu presencia es recuerdo que quiero tomar mis armas y conquistarme con el arte, pero no por los aplausos, sino porque tengo que llenar el vacío, y la vanidad de mi cuerpo rebalsó el vaso y se está empezando a manchar éste y el otro lado.

Actitud frente a un espejo

2010-01-09T23:23:00.002-03:00

A los otros nosotors, que son tantos.

En cuanto se este frente a un espejo (grande, digamos plano americano en adelante), lo primero que debe hacerse es presentarse. Porque mirar alguien con ésa cara, mezcla de no saber quién es el otro y sorpresa por saber que es uno miso, es de mala educación. Presentarse y sonreír con timidez porque uno siempre sonríe cuando se presenta. Preguntar cómo se está, preguntar si se quiere algo para tomar o comer (sabiendo que el otro no le mentira al decirle que no), y después sentarse. Charlar de cosas superficiales, efímeras. Que la economía, que el país, que el país de acá al lado, que el país de allá enfrente, que el transporte público, que los autos de hoy. Hablar y saber como responde el otro, ver sus gestos, sus aprobaciones, sus rechazos. Ya conocido al extraño empezar a sumergirse en la profundidad, seguramente el otro se abrirá de par en par y le contará sus penas. Mírelo a los ojos y sienta como se siente el otro.

Después de ayudarlo con sus palabras filantrópicas séquese las lágrimas (porque seguramente las confesiones del otro le habrán tocado alguna arteria del corazón) y después despídase. No se sienta un tarado -menos a esa altura- y después váyase despacio. Con el tiempo comprará más espejos y hará más amigos, y habrá reuniones, charlas interesantísimas, algunas peleas, risas, abrazos, lágrimas, fiestas y hasta algún amorío de corto plazo, quién sabe.

Oscuridad

2009-12-22T22:27:00.004-03:00

Ceci quizás se acuerde...

Si hay un lugar donde es más fácil ver lo que somos, ése lugar es la oscuridad. Y suena contradictorio, ver donde no se ve. Pero para descubrirnos hace falta cerrar los ojos, hay que callar la boca y las orejas que siempre están diciendo y presumiendo. Un espejo sólo muestra la forma de la piel, piel que envuelve carne y un montón de huesos. Los ojos no pueden descubrir nuestra realidad, a lo sumo la pueden padecer. Estúpidos ojos, inútiles ojos, ahora que todo es oscuro y que siento que soy más yo que antes, cuando mi sombra me perseguía por todos lados, mutando en monstruosas figuras sin sentido, en miedos cercanos pero sin contacto; miedos tangibles, miedos que se reflejan en mis ojos.
Y ésta no es la soledad. éste no es el lugar donde nada parece tener sentido, donde parecemos una ausencia. Oscuridad que abre la mente para poder percibir lo que pasa del otro lado de la piel: en las profundidades donde viven las ideas, los deseos y los miedos.
Y el espejo que me mira mientras lo miro, la ausencia al ver sólo una mirada que ni siquiera trata de aceptar lo que es. Estúpido espejo, inservible sombra. Tontos ojos...

Todo tan claro, todo tan oscuramente claro...

Inalcanzable

2009-11-28T17:26:00.004-03:00

Cuando el punto de vista no es mas que un simple par de ojos lo imposible se hace infinito y lo alcanzable son sólo los pasos previos hasta caer en la realidad de lo efímero de tus ojos que sólo ven el celeste del cielo, que se cierran molestos por un viento ––que también es aire––, que sólo responden a otros ojos, que sólo reaccionan con otra piel, otra piel tan lejana que da lo mismo el cielo o tu espalda desnuda en una cama; mis ojos ahora se sienten así.

Los vacíos

2009-11-26T23:00:00.003-03:00

Después de hacer el amor se dejaron de amar. Se miraron como intrusos, se refugiaron en sabanas maltratadas, se vistieron en un silencio que incomodaba porque cuando no hay nada por decir esta todo por mirar, y para él era una espalda perfecta dibujada por una luz que venía desde la calle. Ella le suplicaba a un buen diablo fiel no escuchar la frase, suplicaba que él no hablase, ni siquiera un suspiro con dobles intensiones.
La esperó en la puerta a que saliera del baño. Después el ascensor, el hall y la puerta de calle. Un beso sin destino, un nos vemos sin deseos. Una espalda cubierta en una remera negra, un taxi que paraba en la esquina y una noche por demás silenciosa.

Respuesta

2009-11-19T23:14:00.004-03:00

No esperes la historia, hoy no hay palabras fuera de mí. No hace falta que conozcas mis pecados, no hace falta que te diga mis mentiras, porque en mí hay un poco de todos. Pero las palabras se me van otra vez (mirame, lo estoy haciendo). Pretendo encontrar las respuestas así, en la abstracción de escribir, algo así como una terapia de diván o hablarse cara a cara con el espejo. Pero no. Ni siquiera cerca de encontrar las respuestas. A lo sumo el consuelo de saber que la respuesta no cambia nada: mi ambivalencia es así, tus ojos son así y ni siquiera sé por qué escribo si no quiero, por qué enfrentarme a este lado de mi mente si ahora no hay historias, no hay rimas, ni siquiera una mentira en una estrofa que seguro a vos te gustaría.

No. Ni siquiera eso. Y mejor sería tirar todo a la basura virtual. Desea guardar los cambios: No. Y chau intento frustrado de querer encontrarme las soluciones. Y la psicóloga que no me entiende, el espejo que esta roto y todo esto que lo siento tan vacío, tan sin sentido.

El ritual de contarte todo lo que no sé vivir. Las historias que ahora me pregunto si me gustaría más vivirlas o escribirlas. Pero también es un poco así. También es un poco así asumir esta cobardía de no poder ser otra cara más del dado que gira y gira y no sabe parar. Pero también es la rebeldía, la fuerza, las ganas de no tener ganas de poner todas mis ganas en ésa estúpida figurita repetida de quienes pretenden de mi ser lo tan mejor, lo tan triste y tan mejor, lo tan triste que es mejor dentro de lo normal.

No. No soy así. Y por eso la mentira (quizá). La única manera de hacer la guerra de una manera pacífica, de evitar vidrios rotos y palabras que se gritan porque así es esto de la convivencia. Y deber ser por esto el juego, debe ser por esto que nadie me entiende, porque acá en esta habitación juego solo, solo porque otros ojos ya tratan de entender, tratan de modificar el reglamento tan psicológico que seguramente Freud lo espera con una solución.

No. Y lo repito. No a las ganas de apretar la crucecita de arriba y dejar en el olvido estas palabras. Porque yo también soy esto, todo esto que no tiene manera de encajar con las historias que ya conocés. También soy esto y es como que ya lo sabés. Es como que esto ya lo vivimos y ahora sonreís, mirás un poco algún punto en blanco y me decís lo que pensás.

Niñez

2009-11-13T23:45:00.002-03:00

Por mis veintiún vueltas alrededor del mismo sol

Una casa con un patio grande y muchas plantas.
Un departamento en Villa del parque donde cerca de la estación estaba una juguetería donde había un tren que yo anhelaba y que mi mama nunca me compró pensando que ya se me iba a pasar las ganas de tener aquél juguete.
Una vereda donde jugaba a la pelota y me caí muchas veces.
Una bicicleta amarilla flúor por donde sólo me permitían andar por la vereda.
Un Citroen 12 V color rojo completamente destruido pero que andaba y que nos llevaba a todos lados.
Una bicicleta negra en la que me escape en calles que creaía mías.
Una pelea de mis viejos.
Un día de lluvia que también era navidad.
Una tormenta muy fuerte que inundó las calles del barrio.
Muchos golpes por atolondrado.
Una bicicleta gris y un escape por las calles del barrio y el ausente recorrido por las veredas.
Mi abuela paterna que siempre me daba plata.
Una almeja en San Clemente que se escondió en la arena y parecía un monstruo temible.
Un cumpleaños con pocos amigos.
Una hamburguesa con papas fritas y coca cola antes de ir al cine con mi viejo.
Una banqueta de madera que la usaba de auto de carreras, y una sensación de felicidad lejana, palpable, pero lejana.
Una bicicleta verde marino (con cambios). Y un camino sin Norte.

Encuentros

2009-11-05T12:49:00.005-03:00

Ayuda básica de referencia:
Ubicación: Buenos Aires- Capital federall
Tren: Urquiza.
Tiempo prodemio de viaje: 20 minutos.

A quien me recuerda pero no se acuerda.

Andá a saber por qué el despertador no sonó. Y no le buscaba explicaciones metafísicas, más bien los insultos correspondientes cuando se está llegando media hora tarde a las obligaciones de todos los días. Seis y media de la mañana. El tren que pasaba menos cuarto y olvidate, a lo sumo llegás a las siete. Pero el sopor, el cansancio acumulado de meses en el placer de sentir la cama tan a gusto. No. Levantate que después perdés ritmo, y encima las faltas acumuladas. No. dejá de dar vueltas y hacé el esfuerzo sobrehumano de romper el gradiente de placer de almohada y frazada hasta la nariz y enfrentá la cruel realidad.

El baño, la necesidad, los dientes, tres galletitas como desayuno. Cambiarme con el primer jean que encontré tirado y salir. Las siete. Esperar otro tren más. La llovizna que empezaba a caer con más fuerza. Las ganas de volver. Todo sin un sentido, todo absurdo en ése dolor de pasos bajo la lluvia y viento en la cara desde casa hasta la estación. Y seguir, el gradiente hecho pedazos, como tantas veces.

En la estación de Villa Bosch raras veces pasan cosas interesantes. Hoy fue un día que de raro sólo tuvo el incumplimiento de horario del tren, y no por llegar tarde, sino por llegar temprano. Un minuto antes, nada más y nada menos. Y si ya estabas media hora de distancia detrás de lo habitual por qué esa necesidad del último vagón, por qué ese último recurso de querer romper el tiempo y los pasos acelerados. No. El último vagón, puerta del medio. Muchas caras, pocas miradas. Los auriculares ya estaban mandando música a mis oídos. Buscar el espacio correcto, donde nadie molestara con empujoncitos involuntarios por las sacudidas del tren. Pero imposible. La hora pico en su máximo esplendor y meterse en donde se podía.

El tren se detuvo como corresponde en Tropezón. Abrió las puertas como sin ganas y la segunda oleada de gente que entraba como podía. Era ella. No la vi entrando, la vi después, de espaldas a mí. Era tan ella como siempre. Era ella y no había respuestas, sólo mis ojos torpes tratando de disimular la sensación inevitable en el estómago. Era tan ella que no parecía real. Era ella en su pelo liso, en el castaño claro, en los ojos que no los había visto pero seguramente eran verdes, era ella como ella es en mi recuerdo, era ella tan distante que los años acumulados y las cuatro o cinco personas que nos separaban eran el mismo abismo.

Esperar la mirada, esperar que alguna viejita pidiera permiso y en esa vuelta a la realidad de sus ojos perdidos me mirara. Pero no, ninguna vieja, sólo gente, más y más gente. El recuerdo que me clavaba los pies, las articulaciones rígidas, mi boca que era un silencio de verdad nefasta recién descubierta, mis ojos que sólo se perdían en su pelo y mi mente que estaba tan confundida como mis manos ahora que escribo.

Era ella y yo ahí, quieto, con el miedo que deja el pasado en el amor a oscuras, quieto como si la muerte me hubiese ignorado, condenándome al sufrimiento de un instante más. Las estaciones que parecieron no existir. Estación Lynch, General Paz allá arriba y ella que pedía permiso y se preparaba a bajar. Por qué en Devoto, por qué tan rápido, por qué tanta gente en el medio y por qué ese miedo de escritor que tenés. Pero más que nada… por qué en Devoto, por qué no Arata, en agronomía, donde está la sede de la UBA en la que ella seguro estudia (hasta lo que yo sé).

Pero ninguna respuesta. La puerta que se abrió de golpe y ella que desapareció como el fantasma que atormenta mi recuerdo. Y seguila, idiota. No pensar, actuar por instinto, por latidos, por sinapsis incompleta y sin sentido. Pero tarde, siempre tarde. Pedir permiso y empujar a los que estaban a mí alrededor para quedar contra la puerta que se había cerrado. El tren otra vez en marcha.

––Querido, la próxima estación queda cerca–– me dijo una señora con toda su amabilidad.

––¿Cómo? ––pregunté.

––Que no te preocupes porque la próxima estación está acá nomás. No te pasas tanto.

Sonreí.

––Sí, lo sé. Gracias señora. Pero llevo más de tres años reaccionando tarde.

Obviamente no me entendió. Y para que aclarar que me había pasado de historia y no de estación, que la puerta me negó volver a caer en esos ojos verdes y no en Devoto.

El vacío, el momento después de saber que se es la persona más idiota del planeta. El vacío del presente cuando el pasado lo es todo. Estaciones sin sentido. Porque el sentido estaba atrás, y no en las estaciones, sino en el tiempo, en mi rigidez tan mía en el momento previo de hacer algo importante. Terminal de Federico Lacroze. Gente y más gente. Historias que no conozco a mí alrededor, pasos torpes y miradas vacías.

Después fue todo como un suspiro. Obligaciones educativas, intenciones facultativas que mis ojos camuflaron con gran destreza mientras de éste lado sólo podía pensar en ella. Esperar al reloj. El cumplimiento presencial (sólo queda el intelectual). Y volver. La esperanza idiota del poeta que vive de la rima y no del verbo.

Y ya no era otro día mas que me había levantado tarde, era más bien un destino. Era buscarla a ella en el tren, era buscarla a ella que no se escondía pero que tampoco me buscaba, era la sinapsis incompleta de sonreírle y no pensar en el pasado que nunca existió entre nosotros, a no ser por la introducción incompleta de besos torpes de quienes intentan amar a base de prueba y error.

Mañana dejar correr el reloj, disimular quedarme dormido, disimular un fastidio de porteño que llega tarde a la obligación de todos los días, disimular estar perdido en música que nadie escucha y esperar a que sus ojos me miren cuando mi sinapsis incompleta diga su nombre, cuando le sonría como si ignorara todo el pasado y me quede mirándola sin tener ni la mas remota idea de lo que le voy a decir.

Borrador

2009-10-07T23:41:00.003-03:00

Algo se cayó, algo se rompió. Algo quedó quieto en la sorpresa del impacto, la materia irreversible sobre el piso, el proceso irreversible sobre el silencio. Algo estaba demás, algo nos faltaba en los labios, algo que no era un beso, algo que ni siquiera era un intento.
No.
Algo pasaba en el reloj, algo pasaba de éste lado. Tus ojos que me miraban sin reconocerme, nuestros labios que parecían querer esconderse, nuestras manos que parecían esquivarse.
Y siempre los espejos, los reflejos, la luz
que dibuja toda ésta realidad efímera.
Y sin embargo este letargo, estos años
que se acumulan en materia inexistente del otro lado de nuestros ojos.
La memoria cambiante, el pasado mutante, los sueños tan reales.
Acá estás y no estoy, allá estás y yo no voy.
Acá pienso y no sé volver,
allá me equivoco y no sé volver.
Y el deseo, el sufrimiento, la risa y el dolor. El desgaste, la distancia, el llanto y el amor.
No puedo esconderme en las palabras donde nadie sabe buscarme, no sé gritar lo que siento donde tantos ojos siempre saben encontrarme.
Lo abstracto, lo profundo, lo efímero; siempre terrenal. La ambivalencia del rechazo, el espejo hecho pedazos, mi reflejo distorsionado. Y tantos yo, tantos que vos no conocés, tantos que no conozco, tantos que imploro. Pero ninguno ajeno, todos el mismo movimiento, todos la misma luz. Todos yo, todos reflejos, todos ninguno.
Y vuelvo si me pierdo, me encuentro si no entiendo, sonrío si aprendo a sufrir. Y vuelvo si siento el fondo, respiro si falta poco, abro los ojos… abro los ojos porque hay algo por sentir.

Y suspirar… y vivir.

Acumulación

2009-09-28T00:18:00.000-03:00

La herida fue como el fin de la inercia, fue el despertar del otro lado de la sangre, fue entender que no entendía nada, que el espejo no era reflejo si no una segunda opción.

Y despertar, la sangre derramada sobre tantas palabras, las palabras derramadas sobre tantas hojas, tantas hojas que se supieron esconder del tiempo, el tiempo que no me reconoció cuando la herida se había transformado en otro recuerdo, cuando el dolor dejaba caer una lágrima, pero no por la herida, sino por la cicatriz.

Los dos lados del amor

2009-09-20T00:14:00.005-03:00

Dame tus ojos para ver lo mejor de mí. Te doy mis días para que te pierdas en una nube. Dame tus pies para saber dónde estoy. Te doy mi brújula para que no vayas al norte. Dame un espacio para poder acomodar los pedazos que me sobran del tiempo. Te doy mis palabras para que no se las lleve el viento.

No me des aire, no me des esperanza, porque nunca voy a poder darte suspiros ni sueños. No me des razones para ser, no me des juguetes que se van a romper, porque las razones son monstruos que viven debajo de mi cama, y no puedo jugar con miedo.

No me des motivos porque seguro los voy a perder. No me des amor porque seguro lo voy a romper. No me des lo que yo te doy, no me des intentos que sabemos van

a terminar en un cajón, no me des historias que no voy a escribir, no me des el destino que no sé vivir.

Dame tus ojos para poderme descubrir. Te doy mi silencio para que aprendas acercarte a mí.

Para siempre

2009-08-31T22:57:00.005-03:00

Se acercaron porque sus caminos estaban enfrentados. Se sentaron en las únicas mesas vacías porque la soledad también es compañía. Se miraron porque sus ojos buscaban escuchar acordes del pasado y no estación Florida y oficina. Se ignoraron por temor a ser ellos mismos. Se gritaron en silencio porque así se escuchaban mejor. Se entendieron sin preguntas, se amaron sin besarse, llegaron a estar el uno al lado del otro sin tocarse. Después se alejaron sin querer recordar, se olvidaron sin saber llorar, porque el destino era tangente, porque el destino esperaba en otros ojos, en otro tiempo, en otro instante.

Críticas

2009-08-01T01:26:00.001-03:00

Un joven escritor había terminado de corregir su octavo gran relato cuando decidió publicar su primer libro. Toda la familia del joven escritor se puso muy contenta. La noticia llegó a los amigos del joven escritor y se hizo una fiesta para celebrar la publicación. Después se enteraron los vecinos y, entre ellos, un vecino dueño de una pequeña editorial. El vecino dueño de la pequeña editorial pidió leer los relatos del joven escritor y le parecieron de un muy buen nivel. El joven escritor dijo que corregiría los ocho relatos y se los entregaría al vecino dueño de la pequeña editorial para publicar el libro.

Las correcciones se hicieron dudas, y el joven escritor prefirió tomarse un tiempo antes de publicar su primer libro; con veinte años todavía tenía tiempo para corregir sin presiones. El tiempo se transformó en años, y los amigos y familiares del joven escritor se preocuparon y preguntaron por qué tanto temor por publicar el libro. El joven escritor respondió que quería estar segurísimo de las correcciones, para que cada coma estuviese en el lugar donde debía estar, y que cada punto estuviese donde debería estar. Los años se acumularon y formaron una década. El joven escritor seguía sin publicar su libro. El joven escritor ya no era joven, era todo un hombre.

El hombre escritor dudaba. El vecino dueño de la editorial presionó ––con argumentadas y convincentes palabras–– al hombre escritor para que publicara el libro, pero el hombre escrito afirmó que sólo le quedaban tres relatos por corregir. Los años dejaron de agruparse, nadie se acordaba de ellos. El hombre escritor ya era viejo.

El viejo escritor estaba corrigiendo su último gran relato cuando un nuevo joven escritor le dijo que iba a publicar su primer libro. El viejo escritor le dijo al nuevo joven escritor que estuviera muy seguro de lo que iba a dejar en las hojas, porque cada símbolo que se iba a encontrar en el libro iba a ser parte de él para siempre. El nuevo joven escritor no quería cometer los mismos errores del viejo escritor y publicó su libro sin dudar un instante, ignorando las advertencias del viejo escritor. Las críticas fueron durísimas con el nuevo escritor. Nadie volvió a leer su libro.

El viejo escritor terminó de corregir sus ocho relatos y publicó su primer libro en la pequeña (que ahora era grande) editorial del vecino (que se había jubilado y dejado a su hijo a cargo del negocio). La alegría del viejo escritor se desvaneció cuando las hojas se leyeron por primera vez. Nadie entendía los relatos. El mundo había cambiado mucho y todos pensaron que las historias del viejo escritor estaban muy pasadas de moda. El viejo escritor murió un año después, con una angustia muy grande. Nadie volvió a leer su libro.

Recuerdos materiales

2009-07-24T16:03:00.005-03:00

Poesía escrita hace unos cuantos años, a los dieciocho. Tiene un grado de pureza tal que es imposible ignorarla.

Un poco de leyenda, un poco de realidad

Una charla con el sol, mil fiestas con la luna. Él me enseñaba a crecer, ella me endulzaba en su locura.
––Nunca estas solo si tu mente puede volar ––decía él.
––Siempre hay algo por sentir, ya me vas a olvidar ––decía ella.
Y así, el sol la luna se hicieron mis amigos, los dos de mi lado, los dos contra el olvido.
Un día, de tanto volar y no ver, choque con un ángel que afirmaba poder rescatarme de mi soledad. Era tierna, hermosa, un tesoro de los más buscados. Pero no entendí sus caprichos dulces de mujer, quizá por inmaduro, quizá por testarudo. Pero yo decidí volver con el sol y la luna otra vez.
Ellos dos saben quién soy y me aceptan: loco, perdido, con sangre en las venas.
Quizás no sean normales pero ¿quién puede medir la locura? Si lo sagrado es destruido por la barbarie en tendencias y modismos, y destruir también es ignorar, como al Sol y la Luna, quienes me invitaron a su ritual, donde para ser sólo había que creer.
Pero las historias suelen tener secretos, y yo era misterioso como el mar. El sol amaba a la luna, pero ella amaba a un ser terrenal; me besaba para escapar de la soledad. Hasta que el sol salió en la noche más oscura y la luna, hermosa pero ingenua, sólo supo llorar. El sol se fue del otro lado del mundo para no ver y en su dolor recordar, mientras que ella fue atada a la soledad de las noches. Nunca pudo escapar.
En cuanto a mi, me condenaron dos eternidades a este mundo por ser sincero, por decirle que no a lo absurdo. Pero me acostumbré a ser mortal. Aprendí a convivir con mi soledad. Ahora los veo de lejos y extraño nuestros momentos juntos. A él lo veo todos los días, ya me supo perdonar. A ella que, de tanto en tanto se aleja, le confieso que no puedo dejarla de amar.

Espacios

2009-07-11T23:08:00.003-03:00

Une autre fois mais n'est pas de nouveau,
autre fois parce qu'elle est début

Cuando una verdad es una mentira, el secreto se transforma en el refugio del grito que el silencio siempre sabe callar. Y esa herida, prohibida para tus ojos, es la fatalidad de este destino que no entiende por qué me tengo que esconder en mi propia sombra para ser yo mismo.

Es de noche y mi ausencia descansa en la oscuridad, mi silencio se mezcla con el de la calle, como si los contrastes se perdieran en un mismo tono, en una misma intención. Pero sin contrastes todo sería igual, estas palabras no tendrían necesidad de existir, y es en este límite abstracto donde puedo ser yo mismo sin necesidad de esconderme. Porque escribir siempre es un silencio.

Otra vez

2009-06-02T20:23:00.001-03:00

Otro día se va, y yo que me voy en la otra dirección, en esa dimensión sin vectores que es el silencio; la otra poesía, la respuesta que no se percibe pero que está ahí: detrás de mis ojos.

Otra vez ignorar lo correcto, otra vez jugar al juego que sólo yo entiendo, otra vez escapar para volver. Y volver con otra expresión, como si se hubiese dejado toda mancha moral que tapa la piel, mirando a quien no

se escapó con ojos de mentira, con ojos de infidelidad. Porque los escapes son infieles, porque el silencio es infiel.

Otra vez de vuelta. Otra vez otra vez. Las mismas calles, los mismos miedos, los mismos sueños, las mismas preguntas y el mismo tiempo. Y jugar con la alquimia de poder detener el tiempo en una foto no llena este espacio; es un placer a cuenta gotas, es ilusionarse con la realidad, es parar el tiempo en un papel, es odia a ése papel por poder ser eterno, es resignarse a seguir en esta línea sin sentido que es el tiempo.

Otra vez es de noche. Otra vez vas a llamar, otra vez voy a dormir, otra vez voy a despertar, a empezar lo que no que quiero, a tratar de jugar con el tiempo, a tratar de sonreírle a una nube que pasa en el mismo cielo. Pero quizás encuentre lo que busco, ese otro poema tan perfecto, tan anhelado, tan cerca pero tan lejos de mis ojos, de mis manos, de mis sueños: las palabras que escribe el silencio.

No es prosa

2009-05-28T22:18:00.000-03:00

Forzar las letras. Agrupar las palabras que caprichosamente no quieren decir nada. Esta inspiración sin necesidad que se quiere quejar de lo que no le duele. Estas manos que dibujan manchas en un papel y no sienten.
Y me pregunto por qué debería escribir si no sé que decir, sólo someter a todas estas palabras a que hagan lo que yo no puedo ––por cobardía––, y nunca podré hacer: decirte a los ojos lo que siento.

Estado del tiempo

2009-05-13T15:36:00.000-03:00

Sentir las gotas de lluvia sobre el techo de chapa; inconfundible placer. Pero mirar el sol del mediodía por la ventana resultó ser desagradable, la peor de las mezclas; los dos extremos de un día.

Llovía pero el sol brillaba. Esperar que las nubes tapasen el sol, que deberían estar cerca, viniendo del otro lado. Pero el tiempo se transformó en anormalidad. La espera de las nubes se transformó en duda, porque el sol brillaba como brillan todos los soles, porque la lluvia se escuchaba como todas las lluvias en un techo de chapa.

Caminar hacia el patio de casa y descubrir que el cielo era celeste no fue tan increíble como ver a las personas completamente indiferentes a la lluvia, con sus paraguas abiertos, las corridas sin sentido para escapar del agua cayendo del cielo como si fuera el peor de los miedos. Solo ojos hacia abajo, solo paraguas abiertos.

Las nubes estaban cerca, viniendo. Se las podía ver desde el Este. El sol brillaba y el agua mojaba, pero había una redundancia que faltaba y era normal preguntarse por qué.

Era egoísta preocuparse por la indiferencia de las personas y no por la redundancia. Pero era imposible hablar, era imposible preguntarle al hombre que pasaba por la vereda de casa si se había dado cuenta de lo que pasaba, porque las personas no solo ignoraban la lluvia, y se sentía algo similar al miedo que las personas tampoco mirasen los ojos temerosos del otro lado de las rejas, esos ojos que buscaban responder la respuesta sumergiéndose cada vez más y más en la dudad. Ni un solo parpadeo hacia el cielo, ni siquiera una mirada de reojo a quien estaba parado, con los brazos levemente abiertos, con la cara empapada en gotas de lluvia y en otra sustancia que le dibujaba esa expresión de que algo extraño estaba pasando.

Pero no. El celeste del cielo de apoco quedó detrás del gris de la tormenta, Las nubes cubrieron lentamente el cielo. El sol se transformó en recuerdo. Un trueno se hizo escuchar después de un desello que iluminó el cielo. Y pensaba que las gotas se mezclaban: las gotas de la tormenta y las gotas de la redundancia que faltaba. Pero ya no había más personas. Las calles eran de la lluvia.

Mama apreció de repente, corriendo, escapando del agua que caía como caen todas las aguas.

––¡Qué hacés parado ahí afuera! ––dijo abriendo la puerta de la calle––. Entra que te vas a empapar.

Pero hacía dos tormentas que estaba mojado. Y era normal el enojo de mama; como toda madre.

––¿Entraste la ropa del tender? ––preguntó cuando la reja de la calle se cerró.

El gesto que respondía lo que mama no quería saber. Volver a correr. Aprovechar que ya se estaba completamente empapado para entrar la ropa que seguramente estaba completamente pasada por agua. El reproche inevitable de mama una vez que la ropa estuvo a salvo dentro de casa fue inevitable; como toda madre. Dejar la ropa apoyada. La duda que se había materializado en la ropa, porque que no estaba tan mojada; solo una tormenta.

Y quedarse con la duda, dejar la ropa acomodada pensando en la duda, volver a la pieza con la duda, donde se podía escuchar las gotas de lluvia sobre el techo de chapa; inconfundible placer. Pero había una redundancia que faltaba, y era normal preguntarse por qué.

Las libertades

2009-04-28T00:55:00.000-03:00

Pienso en la libertad. Y sé que mejor sería no escribir. Pero sería otro silencio más, y el ruido de la barbarie que cada vez se hace más insoportable.

Pienso en la libertad. En realidad estoy pensando en la palabra. Ahora caer por ese tobogán frenético que es el significado de lo que pienso. Debería aclarar que no escribo un ensayo ––no sé hacerlo y tampoco es mi intención–– pero pensé en la palabra, y creo que el concepto es tan erróneo como no se cree.

¿Acaso el hombre es libre? Los contextos históricos dirán que sí, la biología diría que sí. Pero lo que yo miro lo refuta. Y mis ojos no son especiales, mis ojos no son verdad, no son la verdad, pero creo ser crítico, creo poder analizar lo que miro, creo poder pensar.

El hombre puede caminar por donde quiera, cuando quiera y como quiera. Falso. Hoy la cultura es límite. La estructura nos frena. Y no es mas que la estructura que nosotros creamos, que el hombre supo crear para organizarse. Y surge la duda… como tantas dudas.

La ignorancia también es libertad; libertad de hacer lo que uno quisiera sin importar los conceptos ya preestablecidos. Un amigo mío ––que no es mío–– hace poco estuvo en Arabia Saudita y le sacaba foto a cuanto cosa encontraba después de parpadear. Era lógico ––culturalmente lógico–– que alguien le dijese que había ciertas cosas que no se podían fotografiar. Completamente comprensible. Por razones de religión y cultura mi amigo ––que no es mío–– pidió disculpas y se fue avergonzado como sé que se fue. Ahora bien. El concepto de conocer limitó su libertad de hacer lo que quisiera; de repente alguien le enseñó que existía un límite.

Esto significa que el conocimiento condiciona. No es pregunta, pero es necesario aclarar la negación. No somos menos libres por saber, pero es la cultura la que nos va a encerrar (y esa es la palabra que quería usar) en su forma, en su manera de ser, en su sí y no.

El hombre tiene libertad de pensar. Falso. La historia demostró que si se piensa fuera de los límites de la cultura se puede quedar fuera del círculo repetitivo que hace a la cultura la ambivalencia irónica (o viceversa) de ser y no ser; tener que esperar al tiempo para que las ideas lleven a esa idea, para que los conceptos se introduzcan en el círculo.

Pero al margen de la rebeldía, tan necesaria a los veinte años, tengo que refutarme. Porque con todo lo anterior creo que la libertad de ser es justamente condicionada por el encierro conceptual de la cultura. Es decir, que no existe libertad sin la tendencia de la cultura a encerrarnos en sus límites, porque sino no hubiese concepto de libertad, no hubiese la palabra “libertad” y yo no pensaría en la libertad y no estaría escribiendo, solo viendo los colores que no se llamarían colores, que pensaría sin necesidad de saber que estoy pensando: algo así como un chico sin personas alrededor.

todo esto surgió de: http://www.arteyfotografia.com.ar/7954/fotos/200155/#comentarios

Curso básico de supervivencia

2009-04-21T23:03:00.000-03:00

A Javi...

Usted no se preocupe por las críticas, solo piense en sobrevivir. Allá abajo, hacia donde a usted lo lleva la escalera mecánica, no hay oxígeno, para nada. Y no importa que línea sea o en que estación se encuentre, el aire es una carencia en las profundidades del microsistema de los subtes. Pero la masa avanza y usted no puede (debe) quedarse atrás. Pero la decisión de cómo vivir esta en usted.

Primero elija dos botellas de plástico (pueden ser más) bien grandes. Elija a gusto porque botellas de plástico hay de muchos colores y tamaños muy bonitos. Después de la elección proceda a llenar las botellas con aire. Si usted tiene la desgracia de vivir en una ciudad contaminada y sin árboles, se encontrará con un obstáculo horripilante que lo hará reaccionar sobre la triste realidad de la urbanización. Pero la masa avanza y usted no puede quedarse atrás, en la rebeldía de defender a los pobres árboles.

Una vez satisfecho por la elección de sus botellas vaya a un parque, una plaza o algún lugar donde sobreviva algún tronco con plantas. Es de vital importancia que se encuentre lejos de automóviles, fábricas y otras máquinas destructoras del medio ambiente. Una vez encontrado el árbol saque las botellas y ábralas como si tuviera ganas de vivir. Apriete las botellas para que se vacíen de algún gas maligno que pudiera haber quedado en el interior de los cilindros huecos. Previo a esto, pierda el pudor y déle un beso al árbol que encontró y también déle las gracias por permitirle vivir a usted y a toda la humanidad. Acomode sus botellas cerca del árbol y deje que la naturaleza haga su trabajo de todos los días.

El proceso de llenado es largo. Pero existe el problema de no poder abandonar las botellas. Primero porque alguien se las puede robar y, segundo, porque no falta quién (irónicamente) le diga que esta contaminando el planeta. Para no entrar en discusión con diferentes subespecímenes de la raza humana, usted quédese con las botellas. Lleve a su pareja para no aburrirse tanto, si quiere. Si no tiene, llévese un libro para leer (o hacerse el que lee) o quizá algún dispositivo donde pueda escuchar música.

Proceso de llenado: entre treinta minutos y una hora. Tape las botellas con las respectivas tapas y vuelva a su refugio artificial. Antes de irse, déle otro beso al árbol que, sin pedirle nada a cambio, le dio a usted tanto oxígeno.

Una vez en su refugio artificial, deje las botellas junto a las cosas del trabajo o de estudio y váyase a dormir con la seguridad de tener sus botellas bien llenas de oxígeno para el día siguiente.

Sonría el despertar. Aunque no parezca el autoestima ayuda a que el viaje sea más placentero. Desayune si tiene tiempo y si se quedó dormido salga corriendo sin dudarlo a tomar el subte. Agarre las cosas que usted considera necesarias y salga la calle, enfrente la realidad de todos los días. No olvide las botellas, aunque parezca una redundancia, es normal que en este mundo de vidas sin tiempo uno se olvide de las cosas más importantes, como pueden ser un par de botellas o la vida misma.

Párese frente a la escalera y antes de bajar respire profundamente. Es verdad que en la superficie el aire no es puro ––cada vez mas el aire es cualquier cosa menos aire––, pero ayuda a ahorrar el tesoro gaseoso que usted tiene dentro de los cilindros. No exhale, aguante la respiración y baje sin temor por la escalera que lo lleva hacia el infierno.

No se preocupe por las miradas. Abstráigase de los comentarios y quejas cuando usted suba con las botellas a empujones pegajosos de personas sin nombre. Usted no tiene la culpa de que no haya lugar en la lata de metal. Sonría, ríase y dígale al que se queja ––aunque quizá las quejas solo sean miradas–– que es supervivencia; quizá lo entiendan.

No olvide que no debe respirar allá abajo. ¡No lo haga! Abra levemente una de las botellas (no del todo) y tenga a mano el pico para respirar el aire puro y vital. Procure que el aire no se escape. Respire por la boca, con una bocana larga y profunda. Sienta el aire: su frescura, su vitalidad; sienta los bronquios y bronquíolos trabajar a gusto con ese oxígeno tan puro que usted les brinda. No olvide que ese oxígeno después va parar a su sangre, por lo que no se sorprenda si de repente usted se siente con ganas de vivir: es el cuerpo trabajando a gusto.

No se sienta mal al espirar. Suelte sus gases de invernadero con ganas. No disimule. Suéltelo y contamine el ambiente. Usted no tiene la culpa que no haya árboles en el subte que den oxígeno al resto de las subespecies que lo miran con bronca.

No olvide tapar la botella una vez terminada la respiración. Sonríale a la persona que tiene al lado, coméntele lo que está haciendo y porque lo esta haciendo. Convídele de su aire. No sea egoísta. Los otros tampoco tienen la culpa que el mundo sea así.

Quizá la botella le dure todo el viaje (depende las distancias). Apriete la botella y guárdela para cuando vuelva a visitar al árbol que usted encontró. El resto del día haga su vida normal. No olvide que tiene que volver (por eso la segunda botella). Repita el proceso que satisfactoriamente logró realizar a la ida. El aire se siente igual de bien, este usted yendo o volviendo.

Con el paso del tiempo usted puede caer en cierta adicción por el oxígeno. Es normal. El cuerpo se mal (bien) acostumbra y va a querer aire. Pero con tantas adicciones, una que a usted le haga bien no viene mal, justamente. El problema es que con el tiempo usted no podrá respirar en la ciudad. Avenida Corrientes le parecerá una desagradable repugnancia por consecuencia de la combustión de autos y colectivos. Es normal cierta alucinación de pequeños monstruos de smog acosándolo en plena Florida. El número de botellas por viaje aumentará considerablemente cuando su cuerpo empiece a rechazar el aire de las calles.

Diez o quince por día lo acompañaran a todos lados. La gente se burlará de usted, es probable que lo echen de su trabajo, sus amigos se enojaran porque se pasa largas horas llenando las botellas y andará besando cuanto árbol encuentre sobreviviendo por ahí.

En ese punto su adicción al aire será un problema y usted romperá con los esquemas y se ira a vivir a un lugar más natural. Hágalo, no dude. La masa seguirá avanzando y usted se quedará atrás. Para su autoestima, conocerá gente que piensa igual que usted y, entre charla y charla, disfrutará del aire que no deberá llenar en botellas, por lo menos hasta que los ladrillos de la evolución lo alcancen, y empiece a escapar de la masa (que avanza y no se detiene) otra vez.

Prólogo de un día

2009-04-08T16:17:00.000-03:00

Uno se despierta, no hay mucho que decir. Abrimos los ojos y por un instante todo es incierto. La habitación empieza a tomar forma de refugio personal: la cama deja de ser un mar de sábanas y recupera sus cuatro lados donde estuvimos acostados toda la noche, dando vueltas de un lado a otro, los rayos del sol dejan de parecer destellos del más allá para transformarse en el día que se proclama sin que nadie le diga buen día. Y si lo pensamos mejor, entendemos que no pasó nada de eso: la pieza se mantuvo igual, la cama estuvo soportando nuestro peso por ocho horas exactas, y los rayos del sol siguieron avanzando por el universo infinito, hasta chocar ––sin mucha lujuria de accidente–– contra la superficie de la masa ovalada y líquida que llamamos irónicamente Tierra.
La tortura de ir desde la habitación hasta el baño es la misma de siempre. Como moribundos que caminaron por el Sahara toda la noche llegamos al baño. El espejo muestra una parte de nosotros que muy pocas personas (a excepción de algunas mujeres y un reducido número de integrantes de la familia) han tenido la posibilidad de conocer. Uno entiende que el baño es un oasis en el desierto de la casa, y del barrio, y de la ciudad. Hay un solo oasis para cada uno de nosotros, a veces compartido con otras personas, pero siempre uno solo. Tras contaminar el planeta con nuestras necesidades a través del pedazo de cerámica hueco, el cuerpo se siente más aliviado y uno piensa más en el por qué nos tocó vivir en este cuerpo, en este país, en este mundo, en esta parte del universo, en esta vida y en esta realidad. Haciendo un resumen demasiado exagerado de los por qué y para qué acerca de la existencia, afirmamos que tenemos que ir a trabajar para perdernos la vida.
Por alguna especie de milagro, un fuego celeste y con capacidad de regular su intensidad sale desde la hornalla mientras la pava se llena con un líquido transparente (que no es transparente). Y menos mal que mañana no trabajo. Ya estoy planificando. El problema es que uno no sabe que hacer para que el único día de autentica libertad sea aprovechado. El líquido se apoya sobre (dentro) la pava, la pava sobre la cocina, la cocina sobre el piso, el piso sobre la superficie de un mundo que gira como loco apoyado sobre quién sabe qué cosa. Un rombo gigante que gira por diversión de algún chico, pienso mientras trato de recordar dónde quedó la bombilla del mate.
Un poco más dentro de la realidad de todos los días, uno prende el cuadrilátero receptor de señales electromagnéticas donde la comunicación y sus avances nos dicen lo que pasa en el mundo. El hombrecito dentro del cubo informativo dice ––sin muchas expresiones en su rostro–– que ayer mataron a otra persona cerca del barrio donde vivimos, que un tsunami mató a incontables personas en la India y en Indonesia. Pero a nadie le va a importar esa parte del mundo, porque a nadie le afecta (en esta parte del mundo) que hayan muerto miles y miles de personas: total hay agua corriente en casa, la electricidad esta cara pero por lo menos podemos usar la computadora para perdernos en alguna que otra realidad virtual, total a ninguno de los nuestros le pasó nada, hay comida en la heladera a pesar de la inflación, total nosotros también tenemos problemas. No podemos andar preocupándonos por miles que mueren por un maremoto. Pero, che. Que barbaridad. Acá se puede vivir, matan a unos cuantos para robarle el celular o el auto, pero qué se le va hacer, no queda otra. Pero, che. Así no se puede vivir.
Como diciendo ¡Basta! uno apaga el televisor, es imposible seguir escuchando tantas estupideces, tanto desinterés, tanta indiferencia. Pero solo nos quejamos, nadie agarra una mochila y se va ayudar a los pobres de la India. Que triste estar así, y lo más triste es que nadie reacciona para hacer algo ¿Algo? Y en ese momento todo queda en blanco y nos damos cuenta que nosotros tampoco hacemos nada. Pero ya estoy viejo para andar salvando al mundo, afirmamos frente al mate, que parece nuestro confesor de tantos años. La pava empezó a hacer ruido en el tiempo esperado.
Menos mal que mañana no trabajo. Y mirá, justo mañana hay paro de subtes. Que caos poder entrar a la ciudad para perderse la vida. Y no queda otra. Estamos tan acostumbrados a la ciudad que ya vivimos para ella. Como si fuese un gran agujero negro que nos va absorbiendo hasta lugares inimaginables. Menos mal que mañana tengo franco.
El franco, es graciosa la palabra. Pero nadie se atreverá a decir día libre, para nada; no sea cosa que uno caiga en la desesperación de pensar que el resto de los días son la condena, alguien podría pensar que la tortura se detiene una vez a la semana. Y por ahí el dominó de la masa crítica destruye las cuerdas que manejan la sociedad y se produce una revolución de ideas; poco probable. De siete días solo tenés uno para hacer todo eso que venís a hacer a este mundo. ¿Y por qué son siete? Ah cierto: Dios. Pero los tiempos cambian, podrían agregar un día más. No sería tan descabellado que pase. Y a uno le surge la duda. No es por mal creyente, pero siete días son pocos para crear algo como esto, y pensándolo mejor: si al séptimo descanso, al octavo tan bien. ¿O al octavo volvió a trabajar? Yo diría que había cosas por mejorar, toda inspiración parece perfecta en un principio, pero después de un tiempo empezamos a ver los errores. Y la creación deja de ser perfecta, ya no lo es; un gran error. Algo lindo, pero con defectos… No más cuestionamientos, aunque un día es poco.
Mira que día, che. Buenos Aires está hermosa como siempre, no puedo negarlo. Y el único que dice que no, que mejor no, que esta cansado como para ir a la plaza (que queda a unas pocas cuadras) a respirar un poco de aire, es uno mismo. El miedo a la barbarie ya te contagió. Ya te sentís inseguro de sentarte en el banco de una plaza por miedo a que te roben. Así sean las nueve y media de la mañana desconfiás de todos. Siempre mirar con duda al que tenemos más cerca. Quizás como nos mira el otro es como nosotros también miramos. Quizás el otro desconfía de nosotros, tiene miedo de nosotros; imperfecciones de la comunicación.
Ahí esta la puerta. Pareciera que no solo es un pasadizo para ir de un lado a otro, también es el límite de un territorio. Uno apoya la mano en el mecanismo que destraba la cerradura y simplemente la puerta se abre. Increíble diferencia entre puerta y pared. Ni hablar de la diferencia con las ventanas. La puerta parece la parte móvil de una pared, pero no la usamos como parte de la pared cuando esta cerrada. Tampoco usamos la puerta para mirar hacia fuera, en lo absoluto; ingenioso invento las ventanas, que se abren si queremos que entre aire ––y nada más–– o las cerramos con sus vidrios transparentes para seguir mirando hacia fuera. Uno no usa la ventana para entrar ni la puerta para mirar, aunque bien se pueden usar para esos cometidos en casos muy extraños, en emergencias como roturas de cerraduras o llaves extraviadas.
Es tan increíble verlas a cada una con su perfecta aplicación; son felices de ser así. Puerta abre y cierra para que uno pase (sin importar el estado de ánimo que tengamos). Pared esta muy firme en el lugar de siempre, marcando nuestro límite y sosteniendo nuestros adornos sin que se le caiga ninguno. Y Ventana, que siempre esta ahí para mirar cuando uno tenga ganas, sin que ella se ofenda, todo lo contrario: disfruta que la miren.
Uno apoya levemente una de sus manos (nunca las dos) sobre la manija o perilla, y tira sin mucho esfuerzo. Puerta se abre y uno ve las diferencias que hay entre este lado del marco y el que da hacia fuera. Definitivamente, Puerta me trajo a otra realidad. ¡Dios mío, que ruido hace ese colectivo! Maldita lata de metal. Que bueno sería que todos anduviésemos en bicicleta… otra vez las utopías. Puerta se cierra y con los cuidados necesarios afirmamos que esta bien cerrada. Chau, puerta, que te vaya bien. Aunque es a nosotros a quienes nos tiene que ir bien.
Antes de perderme en el océano de concreto, miro a Puerta, Pared y a Ventana desde la calle, desde el otro lado de las rejas, tratando de imaginar las cosas que les pasaran hasta que yo vuelva.
Uno se va, no hay mucho que decir.

Deseo

2009-03-18T23:49:00.000-03:00

Me gustaría dibujarte, y que tus ojos siempre me estén mirando, que tu cuerpo siempre sea mi deseo plasmado en un momento. Me gustaría hacerte mía y después pintarte, para que el delirio del placer no distorsione tu expresión cuando te dibuje. Me gustaría desearte y dibujarte desde el deseo, para que seas mi placer más perfecto. Me gustaría dibujarte sin verte, para que el recuerdo no se haga olvido, me gustaría dibujarte varias veces para darle fuerza a esta locura.

Pero más me gustaría dibujarte en palabras, para que seas mi mejor historia, para que en esta cobarde forma de ser seas parte de mí mejor yo, el que escribe y trata de contar las cosas desde un lugar en el que la fantasía es tan real como poder dibujarte y contemplar toda tu perfección, sin necesidad de sufrir, de escapar, de no ser para ser más que una oración y un punto que marque otro final.

Lo escrito en una noche

2009-03-12T02:24:00.000-02:00

Asensación

No hay ruidos, no hay silencios, las palabras nunca serán una necesidad. Todo será eterno pero cambiante. No hay malos momentos porque el momento es como el silencio y la palabra: ausencias. Pero las ausencias no son carencias, ni siquiera necesidades. Un bienestar ambivalente, una constante sensación pero diferente a cualquier sensación.
Un motivo para no abrir los ojos, una pasión estática, un deseo superfluo, un bienestar inservible. Y no hay pensamientos porque todo ya es conocido. Pero no hace falta explicarlo porque no tiene sentido.
…Algo así se siente la muerte.

La noche y las palabras

Es de noche. Está nublado. Las calles están oscuras en una oscuridad visible, un naranja triste. Y no hay psicología que explique este contexto, no hay reflejo de mi en el paisaje del otro lado de la ventana. Es el equilibrio de la soledad, es la presencia siempre ausente en mi mente y en el día.
Pienso en las palabras. Sistema imperfecto. Donde nada es como una mirada, donde el terror no necesita un código para ser un mal estar. No hay mirada que no tenga un sentido, pero hay palabras que se tornan molestas, ruidos que nunca serán parte de mi mejor poema.
Pienso en la vida y mejor sé que es mejor no pensar. Pero no pensar es un camino que lleva a la percepción del momento, a la oscuridad, a la ventana, a ser los sentidos en su máxima expresión. Y no existe el no pensamiento porque la vida es más que una idea en un contexto.
Mi mejor poema. Sería como la mayor obra, el mayor exponente de mi creatividad… ¿o de mi temor, mi soledad o mi duda, mi reflexión o mi reflexión? Mi mejor poema tendría que ser como una mirada: un sensación que se perciba en la piel, en los ojos, en el sabor de ser lo deseado. Y sé que mi mejor poema es algo así como una mirada ausente, los ojos cerrados que no miran la realidad… y me pregunto si no quieren ver por temor o por necesidad.
Pero cuando los ojos se cierran las historias se siguen contando. Y el poema se manifiesta en símbolos, en una expresión única y eternamente efímera.
Voy a escribir ese poema:

Silencio.

Maneras de escribir poesía

2009-03-03T00:13:00.000-02:00

Llovía pero no se mojaba, porque estaba del otro lado del vidrio, como si fuese un espejismo de la realidad donde todo es pero no pasa. Millones de aguas morían sobre las calles donde pareciera que el tiempo se olvidó de pasar, donde el miedo y la esperanza conviven todos los días; lágrimas que el cielo nunca supo llorar.
Llovía y adentro eran las cinco de la tarde, era té con leche y galletitas, era mirar la hoja en blanco y suspirar porque la lapicera parecía inservible. Y sonreír al mirar a través de la ventana, el escape del espejismo, porque afuera la lluvia era el poema y no las ideas que nunca llegaron al papel.

Si la hoja se reflejara como un lago

2009-02-20T18:56:00.000-02:00

No es que no tenga palabras,

es que tengo silencios.

No es que no quiera superarlo,

es que no quiero entenderlo.

No es tanto lo que pido sino lo que necesito.

No es lo oscuro del refugio sino el tiempo en que me esconde en él.

No es la inspiración la necesidad,

es la pregunta que responde a esa respuesta que no sé aceptar.

Y si digo que no es, es porque

-aunque lo intente-

es otra cosa que, desde el reflejo que son tus ojos, yo no soy.

Trato de no ser un miedo para ser algo mejor,

aunque el temor a veces es arte, y la necesidad se hace solución.

No es que quiera alejarme,

es que no quiero volver.

No es otra caprichosa opinión,

es mi vida que quiere ser.

Definición de una palabra

2009-01-30T23:43:00.000-02:00

El que mira las estrellas con un telescopio es un científico,

el que las mira con los ojos es un poeta.

El que pinta un cuadro es un artista,

el que pinta un paisaje con los ojos es un poeta.

El que saca una foto es un fotógrafo,

El que dibuja una realidad

––abstraída de la realidad––

apretando un botón

es un poeta.

El que escribe sin importar calidad e intenciones

es un escritor,

el que ve una realidad (interna o externa) y describe lo que siente

es un poeta.

El que sube a un auto, a un tren o a un colectivo

y viaja, y se queja, y suspira por el viaje

es un pasajero.

El que mira por la ventana y descubre un hermoso paisaje

a pesar de la adversidad del viaje

es un poeta.

El momento y las aguas

2009-01-29T12:14:00.000-02:00

Agua en mis pies
Agua en el cielo
Agua en mis ojos
Agua más allá.

Y es tan hermoso este proceso, donde las aguas se juntan, el cielo que se deja caer sobre el firmamento, la nube sobre el mar. Y el viento que juega con la viscosidad de las olas, ese instante de magia donde me sumerjo, donde dejo de ser pensamiento para ser instante, para ser una pequeña parte, algo efímero.
Y dejarme llevar, dejarme envolver en tu forma.

Tanta belleza e imponencia que siento que mis pensamientos están de más, un absurdo conjunto de ideas arbitrarias a lo que ven mis ojos.
Y contener estas ganas de tocar esa línea lejana que se lleva mi atención, esa línea que separa el cielo del mar, los contrastes de la locura y la corudara, el ser y esperar.

Agua que me rodea
Agua que cae del cielo
Agua en mis ideas
Agua acá.

Estado de ánimo

2009-01-03T03:23:00.000-02:00

Acabo de ver un libro. Lo agarré y lo abrí en la página donde el señalador indicaba que me había detenido por última vez. Y me detuve sin recordar por qué había decidido cerrar el libro en esa parte.

Acabo de mirar las letras de ese libro, sus formas tan extrañas, su color negro, perfecto contraste con el blanco de la hoja. Las letras no me miraban a mí. Las letras no miran.

Acabo de ver las oraciones que contaban la historia de ese libro, acabo de ver el final de todas las letras, de todos los significados; final abierto, final según cada uno.

Acabo de cerrar el libro, pero en ningún momento llegué a leerlo,

solo mirarlo, solo la distancia de mis ojos hasta ese cuadrilatero.

"Mirar" un libro y no leerlo, tan efímero como mirarte y no tocarte, como tocarte y no sentirte, como sentirte y no saber que siento, como la distancia de mis ojos; como mirar un libro y no leerlo.

Y ahora estoy escribiendo, ahora trato de encontrar una solución, pero sé que en el laberinto de mi mente no hay minotauros, solo ideas, solo sensaciones, solo momentos; solo un café con leche, solo unas enormes ganas de dormir, solo un contraste en la oscuridad; solo palabras que tratan de no existir en vano, solo...

Pentaencia

2008-12-31T00:00:00.001-02:00

"parce qu'ils ne sont pas restés comme je veux maintenant..."

Cuestión

¿De qué sirve un camino si no hay esperanzas?

¿De qué sirven las esperanzas si ese no es mi camino?

¿De qué sirven los sueños si no voy a vivirlos?

¿De qué sirve vivir si ignoramos nuestros sueños?

Pero mirar este amanecer,

con la paciencia con la que sale el sol,

me hace volver a pensar

en el letargo donde escribo hoy.

Si lo efímero es parte de la realidad.

Si lo superfluo es una vaga sensación.

Si lo eterno es demasiado.

Si el infinito solo se alcanza con la imaginación.

Pero lo ambiguo de la soledad,

tan ambivalente como necesaria,

a veces ayuda a elegir

y a veces suele lastimar.

Símbolos de los sentimientos

Si escribir es mi razón de ser

con mi razón he de morir.

Pero hay quién dijo alguna vez:

“morir es fácil, lo que cuesta es vivir”

Que hermoso que es encontrar la felicidad

en la sensación de sentir el sol en mi cara,

en creer en lo que solo existe en tu ilusión,

en pensar que todo será como lo soñaste

en una noche no tan lejana.

Sin tantos engranajes que marquen el tiempo

hoy quiero sentir que puedo ser yo,

no el que pelea por buscar un lugar en el mañana,

sino el que sonríe al ver el viento bailar con ese árbol,

tan imponente que hasta el tiempo perdió con él mil batallas.

Y sé que aunque no este presente

el mar sigue su “Danza de la furia”

en la que no puedo dejar de mirar,

ese grito de verdad, con su incontrolable esencia,

cuando el estruendo me sumerge, y me hace parte de su ritual.

Si la única manera de decir todo esto que siento

es a través de estos símbolos

que te dicen quién soy, que me dicen quién soy.

Solo queda disfrutar ese hermoso viaje, el de las ideas hacia el papel.

Relativo

Lo que para mí es hermoso, para vos no hay sensació.

Lo que para mí es insoportable, para vos es diversión.

Lo que para mi es deseo, para vos es recuerd.

Lo que para mi es cuestión de creencias, para vos es religión.

Lo que para mi es ideal, para vos es absurdo.

Lo que para mí es ridículo, para vos es futuro.

Lo que para mí es amor, para vos es aburrido.

Lo que para mí elección, para vos es castigo.

Pero quien habla no debe de decir,

quien mira no debe entender,

quien escucha no debe oír

porque somos distintos, en todo lo que ves.

Criticamos todo lo que hacen los demás

pero no vemos lo que somos hoy.

Decimos que esta bien y que esta mal,

pero no justificamos la razón.

Nos adaptamos a la costumbre

(no a la realidad).

Consumimos lo que nos ofrecen

no lo que el cuerpo dice necesitar.

Porque el que habla no escucha,

el que mira critica,

el que escucha no entiende

pero el que observa entenderá lo que nadie entiende:

algo llamado vedad.

Aceptar, el problema que nos separa día a día,

la diferencia entre una crítica y un punto de vista,

la respuesta para que nuestras diferencias sean iguales,

entender que sin importar quién sos, sos como yo.

Viaje

Del sueño a la realidad hay toda una travesía,

Algunos lo llaman vivir.

Pero por más frustrante que parezca solo hay una manera de ser,

Es seguir.

Creer más allá de la relación que existe en nuestras mentes,

entre lo real y lo irreal,

más allá de lo que creas o aceptes;

entre los pensamientos y lo que pueda llegar a pasar.

Si uno afirma también duda,

si uno entiende quizás cuestiona,

si uno olvida también extraña,

si uno ríe quizás se engaña.

En el “también”, se unen los opuestos

entre lo subjetivo y lo superficial

en el “quizá”, lo opuesto puede ser análogo

entre la aceptación y la disconformidad.

Creer con toda pasión es correr sin mirar

pero con un claro objetivo.

Creer y tener miedo a lo que uno cree, es quedarse parado viendo todo alrededor

pero sin sentido, sin razón, sin motivo.

Por eso hoy camino, mirando lo que pasa a mi alrededor,

pero con el objetivo en mí mirada,

sin tantos temores, sin “quizá” y sin “también”,

sin pretextos, sin volver.

Ella

Simple como una flor, complicada como toda mujer.

Brillante como el sol, hermosa como el mar al atardecer.

Ternura y pasión, sentado en el encanto de tu mirada.

Vos, solo vos, la que me entiende y me rescata.

Que hermoso cerrar los ojos y ver que hay un mundo en tus labios,

que hermoso tenerte desnuda, y que mi único deseo es que estés acostada a mí lado.

Sos lo que siempre soñé, y ahora no puedo despertar.

Pero sos real, aunque parezca un sueño, sos real.

Tantos amaneceres en que te fuiste antes que el sol,

tantas tardes en las que él fue el único testigo,

tantas veces que dije que te quería

porque decir “Te amo” era un sueño que no había soñado todavía.

Un beso te cambia la vida, te lleva a otro mundo,

te limpia el alma, te llena de paz.

Un beso es lo que necesito para estar así, como quiero;

con tu historia y mis sueños, hoy escribimos nuestro camino, sin miedos en que pensar.

Ignorancias y conocimientos

2008-12-30T15:57:00.000-02:00

a vos, por supuesto.

No me preguntes acerca del amor,
no me detengas ahora
no digas nada que no se escuche como el silencio
no quieras entender lo que yo no entiendo.
No sé del bien o el mal,
no entiendo al hombre y sus costumbres,
no entiendo de efectos y consecuencias,
de verdades y creencias.
No entiendo de fe, de razón;
desconozco porque te deseo.
Yo solo estoy en esta cama,
sin pensar,
sin buscar explicaciones
––sin respuestas, sin convicciones––.
Tu cuerpo desnudo se manifiesta perfecto.
Las abstracciones son una necesidad
para escapar de lo efímero y superfluo,
entre lo eterno y lo terrenal.
No puedo controlar mi cuerpo,
no entiendo porque tiene que existir
un esquema para vivir.
No sé si todo es real o la ilusión de una idea.
Lo único que sé, es que te provoco
una hermosa sensación cuando te toco,
y tu cuerpo, a mis deseos, se entrega.

Algunas ideas sueltas

2008-12-30T15:10:00.000-02:00

Retrospectiva en un café

Una mañana,
una duda,
una creencia,
una sensación;
un indicio,
un intento,
un poema,
un temor.

Una guitarra,
una poesía,
una idea,
una realidad;
un cuestionamiento,
un acercamiento,
un ayer,
un hoy,

Una soledad,
una mujer,
una persona,
una solución;
un deseo,
un sueño,
un mañana,
un soñador.

Simple

Encerrado en mi poesía
esclavo de un sueño
rebelde de lo que no soy
centinela de tus besos;
mucho mas que una ilusión.

Interrupción

Como si hubiese tanta realidad para decir que todo es real,
como si tuviésemos tantas esperanzas para no dejar de creer.
Como si todo tuviese un sentido, al igual que un río…
un río… ¿río…?

No puedo seguir, todo quedo en un “río”.
¿Qué hago ahora si mi idea murió en la distracción?

Podría salir a jugar, pero no me dejan por ser adulto
podría estar con vos, pero estas lejos de esta mañana y su rumbo.
Podría leer algún libro, aunque no es el momento,
podría no hacer nada, pero no es lo que quiero ¡No quiero!

Podría sentarme a ver el amanecer…
mejor me dejo de dar vuelta en lo que podría hacer
y me pongo a escribir otra vez.

¿Por qué escribir?

¿Qué expreso?
¿Qué siento?
¿Qué digo?

¿Qué hay en mí?
¿Qué hay de diferente?
¿Qué hay de pensar, que de intentar?

No es actuar sin conocimiento,
es actuar con convicción.
Pero la convicción (por lo menos esta),
no deja ver la realidad.

Es una sombra moviéndose en la oscuridad
toda esta sensación
que parce un temor;
El otro lado de la convicción.

Solo un momento

2008-12-30T14:49:00.000-02:00

Pensarlo, el hecho y la consecuencia, la sinapsis de una percepción y de ahí toda la alquimia de moverse por el mundo.Sin embargo me siento y miro a mí alrededor: ¿en qué nos equivocamos? Solo veo dolor, solo artificios, estructuras que buscan un cielo destruyendo lo terrenal.

Y no sabemos si vivimos dentro del paréntesis de la oración

o vivimos en el punto y seguido después de haber descubierto la más triste realidad.

Todo es un momento, solo un momento, donde el presente es tan efímero como estas palabras, y el pasado en un cajón donde todo se acumula. El futuro es una ilusión, un “coherente delirio de la sociedad”, una necesidad para no caer en la desolación...

Solo un momento, como este, como todos, como vos, como yo.